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Mejor... opinaron los Reyes.
Entre esos pichis que se rindieron, a algunos los encontraron las patrullas y los fusilaron en el lugar,
por desertores. Los otros se han de haber muerto de frío en los campos de presos ingleses, o andarán
todavía en una barcaza rondando el polo, porque a muchos presos de aquellos días los sentaban atados
en las barcazas, les conectaban el motor y les trababan el timón apuntando al sur y los largaban así, sin
marinos ni timoneles, porque las barcazas, que como las armas de ellos tienen por reglamento un
tiempo de uso limitado, ya no les servían más. A los británicos les divertía mirar desde la playa cómo
zarpaban esas lanchas cuadradas, parecidas a barcos, llenas de presos, y se iban a toda marcha con la
bandera de ellos flameando en la popa como si fueran piratas ingleses saliendo a conquistar las últimas
postrimerías del mundo.
Mientras, la radio argentina seguía diciendo que se había ganado la guerra. Y en la británica, entre
los chamamés y zambas que pasaban, hacían la lista de entregados, que ya
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no los contaban por nombres también en eso se veía acercarse el final sino por número de
regimientos. Después hablaba la chilena sobre las guaguas y las pololas y cada tanto pasaban himnos
ingleses. Si el paracaidista puto y el operador de los transmisores los sentían, se acercaban a las
chimeneas de los pichis, los cantaban a la par del coro de la radio y les saltaban lágrimas de emoción, o
de contentos de ir ganando. A los pichis les enseñaron una que se pasaba mucho por la radio: "My
home is the ocean / My grave is the sea / And England shall ever/ Be Lord of the sea". Era muy fácil de
aprender a cantar pero escribirla, o entenderla, no cualquiera podía, por lo arrevesado de la fonética y
de la manera de pensar de ellos; la traducción es más o menos que ellos siempre la tienen que ganar.
Algo así.
Hijos de puta.
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Apuntándole con un chorro de luz de las linternas, no reaccionaba. En cambio, al cigarrillo sí, de
lejos reaccionaba. Igual que a la comida: a la carne en conserva y a las salchichas reaccionaba.
Pero no reaccionaba a la luz común, ni al chocolate, ni a la voz ni al silbido. A la alarma de uno de
los relojes ingleses que Luciani le quitó al piloto herido reaccionaba: era raro. Rara.
Larga y blancuzca. Clara y resbalosa como un fideo tallarín. De chica medía cuarenta. Después
creció: mediría cincuenta o sesenta centímetros al final. La encontró el sanjuanino en un rincón de la
chimenea chica. Dijo que era una culebra y que iba a ser nada más que de él. El sanjuanino se llamaba
Torraga y era peleador. Nadie le discutió. Era de él: a nadie le importaba:
¡Es un gusano! dijeron los de al lado.
Una puta lombriz... despreciaron otros.
Se movía lento o lenta por arriba, pero en cuanto se metía bajo la tierra aceleraba. Rapidísima.
Tenía cabeza ancha, también chata, y a cada lado dos ojos grandes. Pero no serían ojos, porque no
reaccionaban a la luz. Serían
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narices dobles, o antenas de carne, porque esas bolitas blanquecinas de los costados de la cabeza eran
lo que primero reaccionaba a la alarma del reloj inglés, a la lumbre del cigarrillo ya la cercanía de la
carne en conserva y a las salchichas. Era rara. O raro.
Para buscarlo, no había más que recorrer la tierra dura del piso con una brasa de cigarrillo, o un
pedazo de carne. Donde estuviera, asomaba la cabecita, hinchaba y deshinchaba las bolitas que tenía
como ojos, después sacaba un rulito de la mitad del cuerpo, y sacudiéndolo, hacía fuerza hasta sacar
para afuera todo el cuerpo a lo largo.
Comía carne. Cuanto más podrida, más parecía gustarle. Terminaba de comer, se dejaba mirar o
toquetear por el sanjuanino, y después quería volverse abajo de la tierra a hacer la digestión. Si lo
apoyaban en la tierra, después de haber comido, enseguida metía la cabeza por duro que estuviese el
suelo, y se zambullía sacudiendo la cola hasta desaparecer. Después había que buscarla, o buscarlo.
A veces, a la hora de comer, salía solo. Un día, aprovechando que el sanjuanino tuvo que ir a
cambiar cosas en Intendencia, alguien lo enroscó en un vasito de plástico, lo tapó con tierra y con
pedazos de salchicha y lo guardó entre unas bolsas de dormir, en un rincón.
¿No vieron al Chiqui? preguntó el sanjuanino al volver, viendo que era la hora de la comida y ella
no aparecía. La llamaba Chiqui:
No... dijeron todos.
Comió ración y sopa muy triste el sanjuanino, esperando que su culebra o lombriz sacara la cabeza
de algún lado, pero no. "¿La habrá pisado alguno?", pensaría.
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